Подобно волнам на песке

В далеке от берега. Из ниоткуда. Без предупреждения и без причины.

И стремительно несётся вперёд. Ещё скрытая поверхностью воды. Лиши блик солнца на ней чуть другой, чуть под углом.

К берегу.

Всё быстрее. Всё отчетливее. И вот уже появляется характерный белый барашек пены.

Ух-х-х-х, - говорит волна и падает вперёд.

Ш-ш-ш-ш, - говорит волна и заползает на берег.

Сметает построенные песчанные замки. Прячет следы людей и собак. Стирает все истории, чтобы оказались записаны на гладкой поверхности песка.

Как ночь, что неизменно метяет город и прячет все его тайны. Как ночь, что никогда не бывает одинаковой, но всё время повторяется. Как ночь, уравнивающая всех - красавцев с уродами, а белых кошек с чёрными.

Город знает это. Город тут уже давно. Он дышит этим жарким воздухом уже долгие годы. Он умывается прохлодой утра вновь и вновь. Он знает, что ночь и волна - суть одно и тоже. Только с разных ракурсов.

Город помнит, что раньше на его улицах было больше смуглых жителей, а теперь светлокожие заняли все свободные комнаты.

Город помнит, как тысячи влюблённых выпили миллоны бутолок шампанского на берегу.

Помнит, смотрит на всё это чуть прищурившись в окружении гор, словно из-под задранного вверх козырька кепки.

Смотрит и неспешно потягивает напиток из высокого стакана, в котором также лениво тают кубики льда.

Подобно волне ночь отступает и приходит утро.

Подобно волне на песке ночь прячет вереницы следов.

Город очень хорошо всё помнит. Но не делает выводов. Потому что такое тут место. Сначала ты строишь замок на песке, а потом его уносит прибой. И это не плохо и не хорошо. Просто так тут заведено.

• Story
• Каждый День